Fotos de familia


Rodeó con el pulgar la silueta. Dejó deslizar el gordo por el papel mate hasta pararse en la sonrisa del hombre. Unos cuarenta años, rubio. ‘Felicidad. Una buena familia’, pensó instintivamente. Se acercó al niño con el dedo. Los mismos ojos azules que el padre, estampa modélica. Mujer bella, la mano apoyada en su cintura. Imagen de un jardín trasero de una ciudad lejana a la oscuridad donde se crió, de la que nunca se pudo apartar y ahora le observaba en esa habitación de la que solo salía para trabajar. Nadie a su lado. Soledad infinita desde su infancia de palizas tan tempranas como la calle que le enseñó las leyes de su vida de supervivencia. Miró de nuevo la foto. Pensó que le gustaría estar con ellos desde siempre, ser el tío que en Navidad trae un regalo a su sobrino y ayudar a preparar la cena. Volvió a repasar la escena. ‘Son buena gente’.

Miró el reverso y encontró la dirección. La apuntó en su memoria. No la escribía nunca, nunca dejes huellas, le habían enseñado. Solo se permitía un fallo con las fotos. Colocó esta última con las otras en un tablón que frente a la cama le hacía compañía en las noches de ausencias. Eran los únicos que le escuchaban, los únicos a los que aguantaba. Sus amigos, su familia. Quemó el sobre en el que había llegado la foto como todas las semanas. El método de comunicación sin cómplices. Un sobre semanal, un ingreso en una cuenta anónima. Sin nombres. Un par de años más y se acabó.

Abrió el armario y fue directo hacia la Beretta M9 con silenciador, la apropiada para este trabajo, para esos ojos que le miraban desde la pared. La metió en la bolsa negra  que había sacado de debajo de la cama. Y se marchó hacia la dirección memorizada. ‘Una buena familia, sí’, pensó. Pronto los vería.

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~ por sraly en 25 septiembre 2009.

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