El reflejo


Ese del reflejo soy yo. Yo. Ese otro yo en el que me había convertido. Ese al que los años le caen hoyando arrugas por el rostro y la ceniza de los inviernos pasados han blanqueado el pelo de cansancio. Me reconozco. Soy yo, ese viejo yo.

Reconozco también viejas y desgastadas las calles que aparecen ante mi como un cine móvil al otro lado de mi reflejo. El recorrido es el mismo que hace 45 años hacía lento el tranvía, parada tras parada hasta los lindes de una ciudad que ahora se extendía hasta lo que antes era campo y tierra de pastores. La memoria quería reconocer en esquinas y callejones el barrio que desgastó mis alpargatas hasta que llegara la hora de recogerte ante la mirada inquisitiva de tu madre para ir a misa, a escuchar tus sueños de libertad en el paseo, para gastar las dos perras gordas del jornal en pasteles y violetas que prendías en mi ojal antes de apartarte de mi brazo para entrar en la iglesia. Igual que aquel día, ese que, entre sollozos, me confesaste que era nuestro último domingo juntos, que tus padres querían que el siguiente fin de semana os subiérais al pueblo para conocer a un primo heredero que sería tu marido ese verano.

El vivo color de las violetas palidecían aún más el rostro de este pobre viudo entre los chillidos de unos adolescentes que volvían del colegio en el mismo autobús que remontaba la avenida principal del barrio. La siguiente era mi parada. Había comprobado la dirección en el listín, buscando el nombre de tu marido, el primo rico del pueblo con el que esos años te había visto pasear callada por el centro, el mismo nombre que, unos días atrás, había encontrado entre los obituarios del periódico.

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~ por sraly en 6 junio 2010.

3 comentarios to “El reflejo”

  1. Precioso texto. Me ha hecho emocionar.
    Salut

    • Siempre atenta a mis relatos y dejando bellas palabras, mil gracias. El gusto es compartido y amplificado por tu talento

  2. Vaya…
    Brutal, el sentimiento de viudedad…

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